Winds of Change.

Quizá habría que evitar pensar por uno mismo. Entre mas difiera tu visión con la del grueso de la población, mas solo te vas quedando. En cuanto comienzas a cuestionarte los mecanismos de la sociedad, ésta activa un sistema de defensa y te pone en cuarentena. En la cuarentena uno conoce a otros igual de extraviados, así que nunca se le rehabilita.

Cada vez que alguien diga que la moda no le importa, que no sueña con ser rico, y tener un BMW, habría que arrestarle de inmediato y llevarle a una instalación donde gente llena de fe y sentido común le enseñaran al descarriado lo verdaderamente importante. Estandarizar los ideales. Al carajo el progreso, la mediocridad también se hace a la medida.

Habría que hacer una Institución de las Buenas Costumbres, donde los pobres enfermos mentales que no creen en el materialismo y piensan que se vale ser feliz sin una mansión, fueran reeducados. Con sala de proyección, trabajo en grupo y todo. Al salir, el descarriado se habrá convertido en una persona de bien.

Se conducirá con propiedad, siempre al tanto de la novela de moda, la liguilla y el último listado de MTV. Será capaz de calcular el precio de cada prenda de su interlocutor mas casual, y en base al total elegir la actitud y la pose correcta. Es importante que aprenda a evaluar la calidad de una persona estimando el valor de sus bienes.

De ese modo, el sujeto que previamente fue una peligrosa fuente de ideas alternativas es transformado en un ciudadano ejemplar. Por supuesto, su conciencia social junto con su noción de individualidad se habrán perdido, pero en cuanto sea un triunfador, con puesto gerencial, una esposa de mentalidad inocua y un convertible rojo, dejará de importarle.

O quizá se pegue un tiro. De cualquier modo, la estabilidad sale ganando. “¿Ven niños, como el oponerse al sistema lleva a la gente a la locura? Sean ustedes mismos. Siempre y cuando, ustedes mismos sean exactamente como les decimos”. Los niños asentirán al unísono y la maestra sonreirá complacida.

Ignorance is bliss. Until one day you realize that ignorance is fucked up.

@ the rave.

La pobre aria baila y baila sin que ni un solo Orixa se digne a poseerla. Exu, ese Hermes afro americano, exhala humos que en su crisol pulmonar han mezclado a África con el Templo de Salomón, a Jesús poseso en la umbanda. Puro sincretismo brasileño.

Notará sin duda el lector letrado, que los últimos posts han estado plagados de oscurísimas referencias. Pero pues todo lo está ¿no? Relataré. Ayer fui a un rave espantoso. Hacía frío, la música no era particularmente buena (o al menos, me demostró que no entro en trance tan fácilmente) y no encontré a la chica que me gusta ésta semana*. Luego, camino a casa, un policía nos detuvo. Carajo. Clama que Flasto viene manejando feo. Bullshit. Le damos 250. Se larga.

Preámbulo. Muy bien, a comenzar por el principio. Estaba en mi casa, cuando intempestivamente apareció un Flasto Montañés y un Adrian Americano. Dicen tener sed. Obviamente, corremos a wal mart y compramos un rico pomo de sperry’s. Y cito a Adrian: ‘Oh, que chupe tan sabroso’. Luego, casa de Brian y al rave. De ahí, al párrafo anterior.





*La chica que me gusta ésta semana es la misma que me gusta siempre. De hecho, he comenzado a sospechar que lo que me gusta es una idea abstracta que a veces veo en alguien. Lo cual tal vez sea malo, por que la gente es gente y no ideas. Ahora bien, uno es sus ideas, así que la gente también es una idea. O sea que si me gusta una idea necesariamente me gusta una persona... o algo así. Si. ¿Si? Si, si, creo que si. Si.

Goth bless you.

¿Y si me fuera? Sin duda hay cosas que echaría de menos. Ya he estado aquí suficiente. Quiero ver otras montañas. Quiero ver costas distantes, tradiciones extrañas y gente de otro color. Quiero probar comidas desconocidas. Quiero aprender a extrañar todo esto.

Afortunadamente, no me preocupo demasiado. De todos modos soy un extranjero, independientemente de donde me encuentre. Mi nación no tiene un territorio limitado y mi raza no distingue los matices de la melanina. Somos pocos. Y somos muy viejos.

Pero en otro tiempo, fuimos Legión. Antes de que llegaran Ellos. Todo se ha complicado. Hubo que trazar nuevos mapas y entender que la eternidad aquí es siempre algo provisorio. Pero pasará, y entonces sabremos quién, dónde, cuándo y sobre todo para qué.

Tickling Competition.

Cuando uno hace la cabeza hacia atrás, el cristal queda unos cuantos centímetros de la nariz. Y es una posición interesante por varios motivos. En primer lugar, resulta bastante cómodo. Más importante aún, esa postura inusual concede una vista extraordinaria, y con ella la oportunidad de pensar, y pensar de verdad es maravillarse.

La luz del alumbrado público vista desde abajo, los cables que pasan veloces ante mis ojos. Una recta larga y mi visión de adapta de pronto a la relativa oscuridad. Veo la Luna, y al dilatarse mis pupilas, aparece una estrella. Qué delgada me parece ahora la atmósfera. Esos jirones de nube están prácticamente al alcance de la mano en comparación a la distancia que me separa de aquella estrella anónima.

Tan lejos. No comprendemos a detalle como funcionan las estrellas, pero el tener una noción, si bien teórica, ya es notable. Me maravilla tener una noción del funcionamiento de las estrellas. Miro directamente hacía arriba, intento recordar los mapas celestes preguntándome de qué estrella se trata. Flasto pasa un tope y el brusco movimiento del coche me hace salir de mi ensueño.

Bajo la mirada y ya no estoy en las inmediaciones de una fusión nuclear gigante y distantísima. Me encuentro de nuevo en el lado derecho del asiento trasero de un auto que circula por una avenida de mi ciudad, escuchando un disco de Cerati con Flasto y Juan.

Qué rápido cambio de contexto.

Now with panties!

¡El cuento continúa inconcluso! ARRGGGHH. Nunca me había tardado tanto en escribir un cuento. Y es que con los exámenes, la gente y los monos marinos uno ya casi no tiene tiempo ni de decir agua va. Si, todos tenemos prisa. Siempre.

De los cinco a los veintitantos estudias, hasta pasada la treintena trabajas y hasta viejo te dedicas a ser papá de algún o algunos chamacos, que necesitan educación, ropa, comida, transformers, medicina y muchísima atención. Lugo te haces viejo, llega Pifas y te carga.

Ya en otros posts he discutido que la idea esa de que el buen Pifas cargándoselo a uno sea el final, es muy discutible. Simplemente, se muere la tía Fulanita y uno de dice a su primito, en tono consolador (o sea haciendo brrrrrrrr jeje, no, no es cierto) que la tía se ha ido.

Pero es verdad. Cuando uno muere, se va. No sabemos a donde, no podemos verlo. Pero su historia continúa de algún modo. Pero el mundo que habitaba sigue andando. La historia no ha terminado.

En ese sentido, la vida misma es una gran historia inconclusa, cuyo final no vislumbramos. Galadriel dijo que ni el más sabio podría ver todos los finales y tenía razón. Además, ni siquiera sabemos si habrá eventualmente un final definitivo.

Sí, las leyes de la termodinámica son claras al respecto, eventualmente toda la masa del universo llegará a una temperatura uniforme, será una melcocha oscura, fría y estática. Tal será el triunfo absoluto de la entropía. ¿Pero eso es el final?

Si la cantidad de tiempo disponible es infinita en ambas direcciones, eso ya debería de haber ocurrido. ¿Por qué no ha pasado? No creo que el problema sea un error en las leyes de la termodinámica, creo que el problema está en otro lugar.

Ese es el planteamiento de un monstruito dialéctico que construí hace algún tiempo, el cual concluía hablando de un dios que es la imperfección del caos, la entropía en la entropía. Pero eso es otra historia, una complicada y larguísima. Publicarla acá sería tedioso, además no es el punto ahorita.

El punto ahorita son las historias inconclusas. Después de todo, casi todas las verdades humanas terminan por caducar. La gente cambia tan rápido como su contexto, así que con un poco de suerte, casi lo que sea puede ocurrir. Quién sabe, a lo mejor un día esa chica te dice que sí.

Y otro punto de ahorita, es que se me sugirió que la forma mas eficiente de aumentar la cantidad de visitas a mi blog (la cual, créanlo o no, es bastante considerable) es el truco mas viejo del mundo.


OMG panty shot!

Listo. No se si funcione. Comenten su opinión o, si se sienten de un humor mas creativo, escriban qué es lo que está pensando esa chica.

Tomatoes are people too.

Comida. Uno de los más primitivos placeres. Estimulación sensorial de dos vías, la satisfacción instintiva del apetito y la apreciación intelectual del sabor. Temprano por la mañana, el fuerte y amargo sabor del café sin azúcar le indica a mis papilas que el día a comenzado. Y la cafeína, tan amada por mi neocortex y mi lóbulo temporal, llega de pronto a mis venas.

Evoque ahora el lector, la firme suavidad del mango, su exquisita fragancia, el llamativo amarrillo que le cubre. Piense ahora en la sensual piel del durazno, aterciopelada y fina; única barrera que se alza tunante entre su dulce seno frutal y mis sentidos. Inclusive la piña (pendeja como son las piñas) tiene a principios del verano una ricura inaudita.

La pasta. Por todos los dioses la pasta. Sobre todo si se trata de ravioles con salsa de tomate a la italiana, o spaghetti con crema y pesto, esa mezcla de albahaca y parmesano que vuelve locas a las mentes sublunares. Y de los mares, oh Neptuno, ¿acaso has compensado la funesta suerte propinada a Odiseo y el peligro de los viajes de Simbad entregándoles los escamosos frutos de tu jardín?

Hay en las profundidades como en las costas someras, manjares con piel de roca, seres de aspecto monstruoso, pero que una vez pasados por aceite y especias, seducen al mas rudo con sus aromas sutiles y potente sabor.

Bien, basta de prosa rimbombante a la comida. Creo que es todo por hoy, no se pierdan el post de mañana; Now with panties!

All right, they ain’t. But you know what? They don’t really give a fuck anyway. So yay for them. Stupid tomatoes.

Use your illusion.

Identidad. Entonces, ¿la identidad es una ilusión? Quizá. ¿Quién soy? Solamente yo puedo saberlo, pero la respuesta es tan increíblemente subjetiva que solo es comprensible para mi. Es incomunicable. Y un observador externo, no cuenta con toda la información necesaria para emitir un juicio, simplemente por que no es yo. Así que mi verdadera identidad permanece un misterio, para mi y para el mundo.

Pero aún si no lo puedo decir, yo sé quien soy. Y para la gente que me rodea poseo un significado, lo cuál me da existencia en sus mentes. Ellos me imaginan, pero también existo fuera de ellos. Como ellos existen en mi mente, pero también afuera. Pero claro, uno nunca sabe con qué tretas puede salir la realidad.

El libre albedrío. Es imposible averiguar cómo habrían sido las cosas de haber tomado decisiones diferentes en el pasado. Yo, soy el producto inevitable de todos los eventos que preceden mi existencia y sobre los cuales no tengo control. No puedo cambiar el pasado. Y no puedo prever con certeza el futuro. Solo tengo el presente y dado que el presente es un instante de duración infinitesimal que se hace inexistente al analizarla detenidamente, tampoco tengo eso.

El pasado es inalterable, es como es y punto. El presente, se transforma en pasado con una velocidad vertiginosa. ¿Será posible que las alternativas sean una ilusión? Es probable que siempre haya hecho la única cosa que podía hacer, y ni siquiera dependiera de mi. Como una rata que corre en un laberinto que se inunda, y sigue el único camino que existe. Sin embargo, eso exigiría que el universo siguiera un plan; y la verdad es que yo creo que el universo está improvisando.

Así que, en resumidas cuentas, concluimos que uno es quien es y hace lo que quiere.

Boa boa boa.

Se han terminado las clases del semestre. Lo cual es glorioso. Sin embargo, aun faltan los exámenes finales, así que no es una gloria abrumadora. Es tradición en mi universidad, hacer una fiesta el último día de clases. El campus se llena de música, los más jóvenes pueden mojarse como locos en las fuentes, se nos regala comida y hay otros eventos. Entre ellos, el clásico stand de fuercitas, en el cual por cierto Paco resultó victorioso, venciendo a lo que parecía ser un troll.

Después de una hamburguesa y unas coca colas, fuimos en busca de una cerveza. Primero en un barecillo (o mas bien, cantinucha) conocido como La Barrica. Flasto tuvo la feliz ocurrencia de llevar la libreta de lo guiones para llevar una ‘Bitácora de la Peda’ donde cada cinco o diez minutos, cualquiera de los presentes escribía algo, ya fuera lo que estaba pasando o lo que tenía en mente.

Creo que vale la pena señalar que las libretas son una parte importante de mi vida. Además de la que uso para mis clases (una Mead de cinco divisiones) escribo mucho en una libretita azul de pasta dura. No es un diario, eso sería demasiado emo-crapish para mi estilo. Antes de tener el blog, escribía mis debralles en libretas. La libreta azul estuvo perdida por casi tres años y hace poco la encontré y he vuelto a escribir en ella.

Fue interesante leer las cosas que escribí entonces, muchas de las cuales eran importantísimas en su momento y ahora me dan risa. Eso me ha hecho recordar algo que pasó en mi infancia. En una fiesta infantil de no se quien chingados, me subieron a un pony. Y como yo tenía caballos de verdad en casa, me indigné muchísimo. Demandé un caballo grande pero obviamente no habían ahí. Me cagan los ponys. No solo por que sean chaparros, débiles y estúpidos. Muerden, patean, huelen feo. Además son horribles.

No puedes cubrir a un pony con cota de malla y cargar contra las filas enemigas; no, los ponies están hechos para que señoras ricas, gordas y sexualmente frustradas enseñen a montar a sus mocosos pretenciosos y pusilánimes. Pusilánimes por que no se suben a un caballo de verdad.

Bueno, regresando a mi narración, después de la barrica, fuimos a comprar un cartón de caguamas y fuimos a casa de Paco a degustarlas. Refrescante y deliciosa cerveza. Se hacía tarde, y unos tacos de Don Esteban nos hicieron recuperar nuestras facultades mentales y cada quien siguió su camino.

Ah pinches ponies.

Por ejemplo, éste pony galés se siente muy guapo con su greña de rockstar. Pero a la hora de los cates, ni sus luces.

Cross Class.

Por fin mi computadora fue reinstalada. Y ahora puedo escribir de nuevo, felizmente. Respecto al último post, muchos se han quejado de que no es un haiku de rigor, pues no observa la ancestral regla de la métrica 5-7-5 sílabas. Se sugirió que yo no soy capaz de escribir un haiku de verdad. Además, Akira Kurosawa se me apareció en un sueño, y me reclamó el uso indiscreto que le di al título de su mas genial eastern.

En caso de que algún insensato aún ignore qué es un haiku, lo explicaré a continuación. Y lo haré en términos que todo mundo pueda entender.

La cosa es muy sencilla, cuando el sistema feudal de Japón estaba en su apogeo, a mediados de lo que en Europa fue la Edad Media... (inserte un rollo sobre la historia de Japón aquí. O si se quiere, un maki.)... Claro que cuando los primeros barcos mercantes de Portugal y Holanda ...(inserte horas y horas de conflictos ideológicos y choques culturales aquí. O si se quiere, un bergantín).... Japón jamás fue el mismo. Para cuando los aliados habían librado Francia ...(inserte Historia Del Siglo XX; Las Guerras Mundiales, Volúmenes 7, 8, 9 y 10 aquí. O si se quiere, una brocheta)... y así es como nacen los bebés.

¿Quedó claro? Muy bien. He aquí algunos haikus que escribí, y un par escritos por mis amigos. Es probable que algunos tengan errores; pero eso solo se deberá a que mis maestras de primaria no me enseñaron bien a contar las sílabas.

Haiku a vos
Tu, siempre linda
Sin embargo ausente
llueve y no

Haiku del Inquilino
Hay un samurai
que vive dentro de mi;
acechándome

Haiku al sabio sin talento culinario
Chinchachoma es
un sabio viejo que no
sabe cocinar

Haiku nerd
Los Hombres Equis
están muy atentos a
Magneto siempre

Haiku para Alice
Hoy Alice lee mis
haikus y si ríe yo
sonrío mucho

Haiku al drama del mosquitero
Hay un bicho que
quiere entrar en el
cuarto de Alice

Haiku del bicho derrotado
El bicho se ha
Ido, no pudo entrar
a la alcoba

Haiku al sabio y valiente dromedario
El camello no
tiene miedo nunca por
que sabe mucho

Haiku al table
Cuando uno
va al putero no hay
una garantía

Haiku-a-la-Nietzche
¿A que le te-mes
si ya sabes que vas a
morir de pronto?

Ahora, algunos haikus escritos por mis amigos.

Haiku al pito, por Flasto ( http://spaces.msn.com/members/elmais/ )
Pito pitotes
Pitotote pitotes
Pitotes pito

Haiku Hentai, por Tonio
Caricaturas
pero bellísimas son
pelirrojas son

Haiku que se define, también por Tonio
Cinco mas siete
silabas mas cinco mas
un lindo haiku

Bien, creo que eso es todo por hoy. El sábado 30 fue la fiesta en las Gaoneras y fue interesante. Muy extraño. Pero muy interesante. Todo bien. Salvo por el hecho de que algún bellaco malacopa vandalizó las mamparas del baño. Se le busca para romperle la madre... ehm, digo, llevarle ante la justicia.

Shichinin no samurai.

Haiku al Melón.

Fruto de manto rugoso
tan dulce y jugoso
que melón tan sabroso